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com seus garranchos....

 

Falha no ato

Não me peça perdão, não.
Nem amor nem dor.
Nem a cor dos outros verões
Não me peça ordem
Nem boca calada
Nem fingimento amargo
Eu sou a flor despetalada no outono!
Não me peça lágrimas de sorte
Nem que seja forte
E que esqueça o corte
A sorte é o pranto abafado com um trago
O fato é que o ato foi morte.

Por: Renata Ribeiro
Data: sábado, novembro 08, 2008
Às 9:26 AM
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